Sanar es… la vocación orante, a través de la Divina Creación, que derrocha sus opciones, sus posibilidades infinitas, para que se reflejen en nuestro ser, estar y existir… y se puedan –sin ‘poder’: por dedicación, por amor- establecer las dinámicas que nos lleven a… a una solidaria actitud; a una comprometida asistencia; a una ayuda sin condiciones; a un compartir necesidades, con la certeza de que serán resueltas; un saberse en un universo generador de recursos… ¡inagotables!

En… sabiendo todo ello, ¡invocamos! Y se dice “invocar”, porque ya está convocado. No somos seres ¡aparte!... de la Creación; somos expresión de ella. Pero la invocamos por la admiración, por la fascinación, por la adoración, por la veneración…
Por la “adoración”.
Y todo ello se hace torbellino que viaja… y se distribuye a las necesidades de los errores, horrores, dramas y tragedias que la humanidad ha ido gestando; ha ido gestando, sin soluciones; ¡cronificando!; haciéndose –como humanidad- una queja continua y perseverante; ¡inhibiéndose!... de los recursos reflejos que inciden en cada ser.
¡Y orar! Y en oración, bajo estos criterios, se invoca, ¡se convoca! Y ya está invitada. ¡Y ya está! ¡Pero lo hacemos presente! ¡Lo hacemos consciente!
Y así, con la certeza de que –así- el sufrimiento, el dolor, la enfermedad, el caos, la tragedia, el drama, el error, el horror, la falta de disponibilidad, la falta de sinceridad… se den todos ellos por aludidos… ¡y se conviertan!
Sí. Bajo la razón y la lógica, decir todo esto es una quimera; un imposible.
No se pide. Se descubre, ¡se emplea!, se muestra, se testimonia… sobre lo que la fe nos dicta;  sobre lo que los signos nos advierten, nos avisan…
Nos advierten, nos avisan, se conjuran, se confabulan… y las fuerzas se arremolinan en torno a esos niños-objetos: manantiales de guerra; sangre fácil. Hacia esos niños de minas profundas, donde no puede entrar el adulto, pero se aprovecha su pequeño tamaño para que pueda seguir picando –¡picando!- y pueda salir –si sale- fumando como un hombre, y con un poco más de carbón… o quizás… alguna piedra preciosa.
No tendrá infancia ni juguetes ni regalos. Ni palmaditas. Se tendrá que cuidar de no ser violado –o no-. Vivir en un descalabro, como la única visión; como la única posibilidad. Sobrevivientes sin nado… que se hundirán. Pero que, al tenerlos presentes… en oración consciente, el milagro se dará. ¡Cierto!
¡Ay!, de aquéllos... de aquellos que, obnubilados por su lógica y razón, maltratan a los más pequeños para hacerles entrar en razón; para que comprendan y entiendan como hombres sesudos y… bragados en la vida.
¡Madre de Dios!... ¡Si apenas saben lo que es una pelota, y sueñan con ella! Pero el padre y la madre –¡redentora y redentor!- quieren que sea un famoso productor. Productor, de lo que sea. O una famosa edición… ¡de un ejemplar único!
“Que sea lo que no fui yo” –dicen algunos-.  ¡Ni falta que hace!
¡Ay!... Dolidos, mutilados, reprimidos y… bombas a punto de estallar, porque buscan sobrevivir en ese manantial de contradicciones y sinrazones, ¡rodeados del divorcio de los que dicen amarle!... y le muestran su mutua agresión.
¡Ay!... Despedazados espíritus hechos carnes, que ni siquiera sirven de alimento a las alimañas.
Y los que sobreviven, triunfen o no –¡ay!-… procurarán vengarse por todo lo que sufrieron. Y se dan cuenta después, con lo cual tienen presente mejor el rencor, y preparan con minuciosidad la venganza. ¡A quien le toque!
Accidentes, golpes, engaños, violencia, guerra, trinchera –¡ay!, ¡ay!-, tortura… 
Secuestrar de tal forma la vida, en una tortura, para sentirse el poder de una aventura… que va a culminar en drama.
¡Ay! Y ante ¡tanta apretura!, el ser se vuelve tenso, ¡duro!, rígido, áspero ¡y desconfiado!... Capaz de cualquier barbarie: desde gestar criaturas esclavizadas, hasta sacrificar doncellas, por placeres. Barbaries sin límites, hasta consumir, en basura, lo mismo que se come en alimentura.
¡Vergüenza!...
Avergonzada humanidad, que precipitadamente corre… precipitadamente corre… ¡en desespero! Por momentos, sueña con claros y despejados amaneceres, pero pronto llega lo crudo; lo que se ha aposentado sobre lo blando.
Y en las colmenas de las familias se gestan nuevos embriones de contubernios… de aprovechamientos, de ganancias, de celos, de poderes.
Amores –firmados o no- que se conjugan para dolerse; que buscan –desesperados- placer, en el dolorimiento; que aplauden la llegada de la enfermedad, como un momento en que pueden ser atendidos y cuidados, porque ellos nunca han atendido y cuidado algo, sin algún rendimiento.
¡Ay!... Y las cárceles se llenan de imposibilidad, mientras se mejoran las condiciones de vivencia… para que, en alguna medida, se sientan como en casa, y ni siquiera tengan el reflejo de la libertad: el proyecto de escapar.
¿¡Y dónde mejor podrá estar el loco!? Aquél que gritó un día, o aquél que sospechó un engaño… o se obsesionó con un santo o una virgen… o no pudo más ante lo que le exigían.
Se le convence para que entre locos ande la fiesta. Y así, deje a los “normales” en paz; en paz, para que generen más, y nunca las casas de acogida de locos se queden desprotegidas, vacías o limpias.
¡Que siga la tortura de la locura! De ésa que no cura. Que angustia, ¡que desespera! Que llena todo de un reguero de píldoras, de sogas, de jeringuillas; de placeres fáciles que la policía ha de cuidar, para que no sea dramático y todo el mundo pueda disfrutar: unos, como camellos de transporte; otros como consumidores prudentes –hasta que dejan de serlo-; otros, como curiosos; otros… ¡a lo grande!
¡Trastocados y sufridos!...
Y, a la par, ¡los terminales! ¡Sí! ¡Los terminales! ¡Que no es el último número de la lotería, los dos últimos números, los tres últimos números del premio! ¡No! Son aquellos que se han dado por terminados, se han dado por acabados; y que hay que proporcionarles –por fin- un momento de dulzura. ¡Por fin! Una inyección que no cura; un gota a gota que supura; que supura… inconsciencia; sueño abotargado; ¡calma para los oídos que no quieren ser dolidos por la queja, el llanto o… la llamada de auxilio!
“¡Que todo esté tranquilito!”… –gritan familiares y amigos-.

¡Ay!... Y orando, no se puede asumir tal acontecimiento: cuando se dice, con pompa y monumento, que “¡Así es la vida!”... ¡Mmmm!

Trampas, mentiras, infidelidades. Corrompidos, despacio. ¡Dañados constantes!
¡Todos necesitados!... pero como obnubilados, sin saber dónde están las guías; dónde están las guías que puedan mostrar otras ocasiones, otras muestras de… ¡de que aún existe la fantasía!, de que los milagros pululan a nuestro alrededor en la medida en que nuestra humildad –sin razón- y nuestra sumisión –¡¡con pasión!!-, saben reclamar sin pedir, sabiéndose reflejo de una Eterna Bondad. Un decirse a sí mismo:
“¡Me ofrezco! ¡No hace falta que pidan voluntarios… o que pregunten “quién quiere”!...
Soy… ¡una pieza única!... ¡Una creación insólita!... No pretendo algo concreto; tan sólo, ser como la luna que refleja… y sobre las mareas actúa…
¡Me dejaron escuchar y hablar!... en Creaciones, y oraciones hice de mi vida. ¡Por eso sé que, cuando convoco o invoco!... está… el torbellino… ¡presto!; ¡el milagro, dispuesto! Y todos –¡todos!- de una u otra forma aguardan, pero pocos, muy pocos, ¡claman!

El clamar orante quiere ser… ¡quiere ser lo que es! ¡Lo que es!, que nunca ha sido. ¡Que siempre ha retrasado su hacer!… porque llegó a un enjambre corrompido. ¡Que siempre soñó con ser lo que es… y no ha sido!

¡Ay!... Y si castigos hay por la ignominia del desespero, por el afán de suplantar al Credo Eterno, si alguien hay que… ¡soporta y sigue!, ella es “Lo Femenino”.
“Caricatura de la vida” –así la convirtió el varón-. Instrumento de goce, de prostitución, de venta, de compra… ¡sin alma! Y cuando se alma, ¡se arma!... y “no da confianza”, dice el varón –bajo sus leyes y sus normas, ¡su moral y su religión!-, que a todas ellas aparta, no vaya a ser que…  ¡no vaya a ser que hablen de amor! Y entonces, nuestras razones y poderes… como hombres de pro, no puedan triunfar. No puedan ser… los mejores postores. Y de amores se inunde el mundo, ¡y no haya qué producir!...
¡Ay!... Falaz recurso del verbo intruso, incapaz de construir…
Bien se sabe que, entre amores, las cosechas son abundantes. ¡Entre amores!... las canciones son hermosas. Entre amores, no hay dificultades. Entre amores… todo se desliza sin roces ni desgastes. Entre amores –¡ay!-… ¡hay el que hay!

Y, entre amores, las gracias damos. Y las gracias… las sentimos ¡llenos de gracia! Y por ello, nuestra graciosa experiencia de vivir se convierte en atractivo; y, entre todos, nos atraemos y nos reconfortamos, sabiéndonos guiados por el lenguaje Creador de cada día. Pero sin olvidar –sin olvidar- que el sentido sanante orante… ¡a nadie olvida!
¡A nadie!
Y no es sólo, “el pan nuestro de cada día”, de los virtuosos o buenos o santos. Es oración sanante para los ¡pervertidos!, asesinos, ¡corrompidos, perdidos, agresivos!, violadores de la vida, ¡mentirosos asquerosos!... ¡indignos de llamarse “humanos”!
¡A todos ellos se les muestra… el orar sanante! ¡A todos ellos!, ¡y hacia ellos!... está este instante recogido que, sin nombres y apellidos, el que lo escucha se da por aludido.
¡Ay!... Y al invocar, y al convocar, y al exclamar… ¡¡a lo Amado!!, nos queda el temor –ante lo orante sanador- de que alguien, ¡de que alguien!... se pueda olvidar –en el reclamo sanador-, y alguien quede sin el manto de la opción de sentirse bendito, ¡milagrosamente redimido!
Así que, bien podemos decir…
“Y a todos los que no son nombrados –sin nombres ni apellidos-, pero que están ahí… gimiendo en la trinchera, huyendo de la guerra, refugiándose en miserables cavernas, muriendo de hambres, ¡de terror!..., hacia ellos también va el torbellino de la fe de la oración sanante”.
¡Que no, no… no se olvidará nunca de los que bien están y bien se sienten! ¡Y bien creen que el mundo es así! Y bien creen que, cuando se habla de muerte por hambre, ¡se exagera!; y cuando se habla de violencia permanente, permitida y asistida, desde criaturas hasta ancianos, ¡se escandalizan como si se hablara de un extraterrestre!
¡También!... también ellos, los privilegiados, ¡por sentirse privilegiados y despreciar a los que no han sido amados!, necesitan el torbellino de la oración sanante, ¡para que despierten de su soberbia, de su vanidad, de su lujuria!... ¡Y se conviertan! –ya que posibilidades han tenido: desde cultura, hasta saberes de haceres, de recursos y de medios-.
Que su conversión sea, en verdad, un testimonio de, al ser privilegiado, servir a los necesitados. ¡Y no como medios para ensalzarse de nuevo!, sino servirlos para que ellos sean capaces de ejercitarse y de labrarse nuevas opciones y posibilidades.

¡El Aliento Divino está en arrebato! ¡En arrebato recogido… y casi ansioso! Deseoso de servir, sin ser entrometido. ¡De estar!, sin ser invitado. De no incomodar. Y de vivir en el respeto, para que el hombre pueda aprender… sin la violencia, el mando y la autoridad; cosa que el hombre hace, ¡pensando que la Creación le maltrata!, ¡le persigue!, ¡le castiga!, cuando resulta que está ahí, esperando… esperando a que se la nombre; esperando a que se la exclame.

Orar sanante. Quizás sea un descaro, pero, toda la configuración –Divino Misterio- ¡duele!, ¡sufre!, ¡se descompone y muere! ¡Cuando, el proyecto, no es así! Cuando, el vivir como insólito, es eterno. Y pronto se agota, como la gota en una boca sedienta.

Orante voy, como intermediario, ¡recordando y haciendo presentes a todos los subsidiarios! –¡entre los que me encuentro!-. Invocando, convocando, exclamando… ¡No, reclamando! Exigiéndome… en el desarrollo de los bienes y dones que he recibido, y que me han dado para custodiar.

¡Ay! “Nadie”, ¡nadie queda fuera!… del orante sanador. Sin buenos ni malos, ¡sin mejores ni peores!, con la disposición de cada uno, y desde el interior de cada orador…: el anonimato seguro.
Pero no está de más –¡en el amor que se da, que nos dan y que reflejamos!-… el expresar, orando; que, así orando, el amor se hace más… más como un eco amplificado; más, como una transparencia luminosa; más, como un color imaginado; más, como una entrega… sin remite.

No hay márgenes… en orar sanado. No hay comienzos ni finales… ¡Hay… un testimonio de consciencia!... adorando, aaaadorando, a…dorando…

 

***

To heal is the vocation of the prayer, through the divine Creation, that brims over with options, with infinite possibilities that are reflected in our being, in our presence, in our persistence, it can, without the use of power but with dedication, with love, it can establish the dynamics that takes us towards an attitude of solidarity, to a committed assistance, to help without conditions. To a sharing of necessities with the certainty that they will be taken care of, and with the knowledge that we are in a universe that generates inexhaustible resources.

Knowing all of this we invoke. We say invoke because it is already convoked. We are not beings that are apart from the Creation, we are an expression of it. We invoke the Creation because of the admiration, the fascination, the adoration, the veneration.

All this becomes a whirlwind that travels and is distributed amongst the necessities of the errors, the horrors, the dramas and the tragedies that the humanity has gestated. It has gestated these things without solutions; the things have become chronic, turning the humanity into a continuing, persevering complaint. Inhibiting itself to the Creations resources and reflections that have a bearing on every being.

To pray, praying according to these criteria we invoke, we convoke. In this way it’s invited, and it is there, we make it present, we become aware of it. In this way we have the certainty that the suffering, the pain, the sickness, the chaos, the tragedy, the drama, the error, the lack of disposition, the lack of sincerity, all of those things will feel mentioned, and they will convert. From the point of view of logic and reason to speak like this is an illusion, something impossible.

You don’t ask, you discover, you use it, you show it, and you give testimony about what the faith dictates to us, about what the signs warn us of, of what they advise us about.
They advise us, they warn us, they plot. The forces swirl around those children, those objects, the food of war, the easy blood; the children of the deep mines where the adult cant enter but their small size is taken advantage of, so that they can carry on digging. They come out… if they can, smoking like a man, with a little more coal or maybe with a precious stone. They won’t have a childhood or toys to play with, or presents, or congratulations, they will have to be careful not to be raped… or not. Living in a disaster is their only option, it’s their only possibility. Survivors, without anything, they will be destroyed. But to have them present in conscious prayer, the miracle will certainly happen.

Those whose minds are clouded by their logic and reason mistreat the smallest ones so that they enter into reason, so that they comprehend, understand like brainy valiant men of life… Oh my god!!! They hardly even know what a ball is but they dream about one. The redeeming father or mother wants them to be a famous producer, a producer of whatever, a famous edition, a unique example. “Let them be what I wasn’t”, says some.
Hurt, repressed and mutilated, like bombs about to explode, because they are looking for a way to survive in this sea of contradictions, without reasons, surrounded by the divorces of those who said that they loved them, and they show him their mutual aggression.
Torn to shreds, spirits that became flesh that doesn’t even serve as food for the pests.
Those who survive, if they are triumphant or not, they will try to take revenge for everything that they have suffered. They realize their problem after their suffering, which means that they have the resentment very much in the present, which makes them more capable of preparing with minuscule details their vengeance on whoever happens to be around.
Accidents, blows, deceptions, violence, wars, trenches, torture… The life is kidnapped, turned into torture, so that they can feel the power of an adventure that will culminate in a drama. Faced with so much pressure the being becomes tense, hard, rigid, rough, and suspicious. Capable of whatever atrocity: from creating child slaves to sacrificing maidens for pleasure. Atrocities without limits. Including, consuming the same amount of rubbish, as they eat in food. Embarrassing!!! An embarrassing humanity, that hastily runs in desperation.
For moments dreaming of clear cloudless daybreaks, but soon the harshness arrives settling over the softness. In the beehives of the families they generate new embryos of collusion… of exploitations, of profit, of jealousy, of power.

 Loves that are declared or not, conspire to hurt themselves, they look desperately for pleasure in the agony, they applaud the arrival of illness as a moment when they can be paid attention to and looked after, because they have never paid attention to, or looked after something without a benefit for themselves.

The prisons fill with impossibilities while the living conditions are made better, so that in some way they feel like there at home but they don’t even have the reflection of the liberty: the project of escaping.
Where better should be the crazy one? He that one day shouted, or he that suspected a deception, or became obsessed with a saint or a virgin, or couldn’t take anymore faced with what they demanded of him. They convinced him that he should be with other crazy people because that is where the party is, so that he could leave the normal people in peace. In peace so that they could generate more crazy people, so that never the mental homes are ever unprotected, empty or clean.
The torture of the insanity should continue; it doesn’t cure, it anguishes, it drives to despair, and it fills everything with a trail of pills, of ropes, of syringes, of easy pleasures that later the police have to take care of, so that they won’t be dramatic, so that all of the world can enjoy them. Some are dealers, others are prudent consumers, until they stop being prudent, others only curious, others big style…
Mixed up and suffering…

 At the same time, the terminally ill: those who have decided that they are terminated, finished and at last you have to give them a moment of sweetness, at last, an injection that doesn’t cure, a drip that oozes, that oozes unconsciousness, a bloated sleep, calmness for the ears, that don’t want to be hurt by the complaining, the wailing or the crying for help. Family and friends scream, “let everything be peaceful”.
Praying you can’t deal with the event; when they say with pomp and ceremony: “That’s life”.

Traps, lies, infidelities, slowly corrupted, constantly damaged, everyone with necessities. But they are cloudy minded people who don’t even know where are the guides, the guides that could show them other opportunities like that the fantasy still exists, that miracles are still milling around, in the way that our humility without reasoning, our submission with passion knows how to call them without asking, but knowing that we are a reflection of an eternal kindness. Say to yourself:
“I offer myself,” it’s not necessary that they ask for volunteers, or ask who wants too. I am unique, an unusual creation, I don’t pretend anything in concrete but only to be like the moon that reflects and acts over the waves.
In Creations they let me listen and talk, and prayers I made of my life. For that I know that when I invoke, I convoke, the whirlwind is ready and the miracle is willing. Everyone, everyone in some way or another is waiting, but few, very few clamour”.

The praying clamour wants to be what it is; what it is but has never been. Its actions have always been delayed because there arrived a corrupted swarm. Always it has dreamed of being what it is but never has been.

If punishment exists, because we haven’t tamed the desperation, or the eagerness to replace the eternal creed, if there is anyone that supports and continues, she is the female, converted into the caricature of the life by the man, an instrument of pleasure, of prostitution, to be bought and sold, without a soul, and when she gets a soul she becomes armed and dangerous and cannot be trusted, says the man according to his laws, his norms, his morals and his religion, he keeps the female apart, just in case they should speak about love, because if they did all our reasoning and power, as men of advantage could not be triumphant, they couldn’t be, we couldn’t be the best bidders at the auction.
Imaging that the world was flooded with love and there wasn’t anything to produce!
It’s a false way to use the intrusive verb; it’s incapable of being constructive.

Well we know, that amongst loves the harvests are abundant, amongst loves the songs are beautiful, amongst loves there are no difficulties, amongst loves everything slides without grazes, there isn’t any wearing away, amongst loves…. there is, there is who IS.
Amongst loves the thanks we give, and the thanks we feel, full of grace, and because of that our funny experience of living, converts into something attractive and amongst us all we take comfort in the knowledge that we are guided by the Creators language of every day, but without forgetting, that the healing praying sense forgets nobody.

It’s not only the bread and butter of every day life for the virtuous ones, the good, or the saints. It’s also a healing prayer for the perverted, the assassins, the corrupted, the lost, the aggressive, rapists of the life, ugly liars, unworthy of calling themselves human. To all of them is shown the healing prayer, too all of them and for all of them is this quiet moment. Without names or surnames, he that listens feels like that he is the person in question.

 In invoking, convoking, exclaiming to the Beloved, we are left with the worry that someone could forget about someone in the healing prayer, and that someone could be left without the option of feeling blessed and miraculously redeemed.
We can say: to all of those who aren’t mentioned, those without names or surnames, but that are there, groaning in the trenches, running from the war, seeking refuge in miserable caves, dying of hunger, of terror, to them also travels the whirlwind of faith of the healing prayer.

Those who are well will never be forgotten by the healing prayer. They feel well, they believe that the world is like it is, and they believe that when they hear talk about people dying of hunger that its an exaggeration and when they hear talk about the permanent, permitted violence used against children and old people, they are scandalized, as if they were talking about aliens. Also, the privileged, for the fact of feeling privileged and not appreciating those who were never loved, need the whirlwind of the healing prayer, so that they can wake up from their haughtiness, there vanity, their lust, so that they can convert. Given that they have had possibilities, from culture to knowledge of events, resources and remedies. Let their conversion, for the fact of being privileged, let it be a true testimony of helping those who are in need. And not, once again as a way for the privileged to be praised, but to serve in a way that will make those who are in need able to act for themselves, and to speak for themselves about new options and possibilities.

The divine breath is in a collective frenzy, tied up, almost anxious, desiring to serve without meddling, to be there without being invited, to be uncomfortable, and to live with respect, so that the man can learn.
The man uses violence, orders, authority, thinking that the Creation punishes him, treats him bad and persecutes him, when in fact it is there waiting, waiting to be named, waiting that it be exclaimed.

Healing prayer, maybe it’s audacious to say. But divine mystery, the whole configuration hurts, suffers and decomposes when the project isn’t like that.
When to live the unusual is eternal and soon it is exhausted, like the drop of water in a thirsty mouth. Praying I go as an intermediary, remembering and bringing the prayer into the present, to all of the subsidiaries to which I include myself. Invoking, convoking, exclaiming not demanding. Demanding myself to develop the assets and gifts, which were given to me to look after.

Nobody, nobody gets left outside of the healing prayer, there are no good ones or bad ones, and there are no better ones or worse ones… with the disposition of everyone, and from the interior of every one who prays… The anonymity is safe…. But it’s not too much… with the love that is given, that is given to us and that we reflect, to express things through praying, because praying like this, love becomes more…. More, like an amplified echo, more, like a luminous transparency, more, like an unimagined colour, more like a delivery without a return address. There are no margins in healing prayer; there are no beginnings or ends. There is testimony of conscience…… adoring……aaaaaadoring……adoring.